Conturbada,
mis palmas, apagadas.
Parece que es de noche aquí.
O será que el rostro se ha nublado
O que el temor del fin ha llegado.
¿Cómo?
¿Qué provocará el pavor terminal?
Mis manos durmieron y
algo dormitó con ellas.
¿Qué viste?
¿Qué es lo que ve el ciego?
Una llama que atrapa la brasa de sus ojos para que el aceite no languidezca,
ramas de olivo incendiadas de secreto,
un fuego sobre las espaldas;
y cuando mis piernas se extienden, sopló.
Mis oídos no durmieron,
observaron, con disimulo
la entrada de algunos parientes
confabulados con las veredas y las sendas.
Y también con los caminantes.
Mis pies se acurrucaron entre las ropas
y, luego,
comencé a diluirme.
Porque no hay niños que me retraten.
Por eso
me
he
Di… suel…to
En la primera página arrojo el vacío para tenderme en sus entrañas. En la página siguiente me refugio con un temblor que son mis letras. Temo que me afecte su vacío tan sugerente y me envuelva hasta erigirse en azotea que me abruma. Lloro sobre sus confines. Su fe se fortalece y decide abrazar mi rebeldía. A lo lejos se agranda y yo me empequeñezco en el umbral de su amor. Amo su condición de madre, amo la escritura y me amo, igual que A M O Todo lo que en mí tiene temblor.
Escribe tu último poema y cálzalo con tu renuncia; anuncia tu nueva derrota y vuelve a empezar, que ese es tu sino. Escribe tu poema en un deseo, no temas, con un bolígrafo o un lápiz; habita en él. No se ha de convertir en un cuadro cuyos colores habrán de revelar su naturaleza; extiende, pues, todas tus lágrimas. Que no haya tinta que las llore contigo. Recoge lo poco que queda de tu ánimo Y vuelca en él tu optimismo. No busques las causas: Tú eres una de ellas y también la más ardua. El dolor de la rebeldía que en ti bulle nunca se acostumbrará a ellos; El dolor de la rebeldía que en ti bulle nunca dejará de combatirlos; No te retires, tus otras vidas, les proporcionarán, a ellos, escalas con las que treparán hasta ti. Te superarán, vamos, no te dejes llevar por la tentación del retorno al origen; resiste a los niños que hay en ti. Llévatelos, no les concedas tregua. ¿Lo harás? Sé que no. Despliega la negrura de tu caída sin hacerla seguir de deseo alguno. Seguirás retrocediendo si no eliges un lugar dónde detenerte; modérate para que no se te castigue. O sumérgete para que no te conviertas en otro. Seguirás yendo hacia atrás; escoge un colofón apropiado y encórvate, después extiéndete para formar un círculo que de ti se compadezca. Pero sigue así, arqueado, para luego estirarte. Rasga tu último poema. Y con…ti…nú…a
Huda al-Daghfag
Huda al-Daghfag nació en Magmaa, Arabia Saudita el 4 de octubre de 1967. Poeta, narradora, periodista y profesora. Licenciada en Lengua y literatura árabe en la Universidad de Riyadh en 1990. Es miembro de la asociación internacional de prensa, ha laborado en la prensa saudita y ha sido una activista en pro de los derechos de las mujeres. Durante 5 años consecutivos participó en el prestigioso festival Al Ganadriyah de Arabia. También ha representado a su país en festivales poéticos en Bahrein, Omán, Emiratos Árabes, Túnez, Egipto, Jordania y Suiza. En 2004, obtuvo el premio a la mejor actividad poética en Arabia. Ha publicado los poemarios: La sombra hacia arriba, 1993; Nueva pasión, 2002; y El bosque de las mariposas, 2005.
